Tristan und Isolde

Bayreuth 25.Jul.2005, 26.Aug.2005

Marthaler è la coscienza di Tristano

BAYREUTH — Sono passati 10 anni dalla morte di Heiner Müller e cinque dall’ultima rappresentazione, qui a Bayreuth, del suo bellissimo “Tristano”. Per questo Tristano, allestito da Christoph Marthaler, ci sono volute 77 prove, quasi tre mesi. E sulla scena il lavoro compiuto si vede tutto. Il “Tristano” di Müller era metafisico, quello di Ponnelle, che l’aveva preceduto, romantico, appassionato. Questo di Marthaler è gelidamente scavato nell’oscurità della coscienza, quasi la rappresentazione di un caso clinico. Tristano e Isotta sentono piombarsi addosso qualcosa che non conoscono, sentono che questa cosa estranea prende possesso del loro corpo e della loro coscienza. Sanno che il destino finale è la morte. Gli altri personaggi rifiutano di vedere ciò che accade (impressionante il gesto di Kurvenal che cerca di cancellare l’arrivo di Marke e di Melot, nel finale). L’attrazione che spinge Tristano tra le braccia di Isolde, non infrange la loro solitudine, anzi la esaspera. Tutto avviene in uno spazio algido ch’è via via il salone di una nave, l’atrio di un palazzo, la sala di un ospedale, sempre lo stesso, quasi a indicare l’inesistenza di quello spazio fuori della mente dei personaggi. Se lo spettacolo, naturalmente contestato dalla parte più retriva del pubblico, com’era già accaduto per Müller, è avvincente, l’interpretazione musicale è addirittura esaltante. Il giovane direttore giapponese, Eiji Oue, rampollo di una famiglia di samurai, imprime alla partitura un impulso febbrile, incandescente. Al limite della rottura degli equilibri contrappuntistici, delicatissimi, che vengono invece scrupolosamente rispettati. Sulla scena un cast da brivido: a cominciare dalla straordinaria Isolde della svedese Nina Stemme. Robert Dean Smith, che aveva un po’ deluso come Stolzing, nei Maestri Cantori, al suo debutto nella parte di Tristano, regge benissimo. E intrigante Brangäne è Petra Lange. Imponente e commovente Marke Kwangchul Youn. Bene tutti gli altri, solo un po’ logorata la voce di Andreas Schnidt, che è Kurwenal, ma l’intelligenza interpretativa e la bravura dell’attore lo salvano lo stesso. Trionfo per tutti gli interpreti. “Buu” solo per il regista e la strepitosa scenografa e constumista Anna Viebrock.

Il cambio della guardia da Antonio Pappano a Peter Schneider, nella direzione e concertazione del Lohengrin, non cambia molto alla mediocre regia di Keith Warner, alla macchinose scene di Stefano Lazaridisi, agli orridi costumi di Sue Blane. Anzi: Schneider è un buon direttore di routine, ma le sfumature interpretative di Pappano gli sono estranee. Quanto agli interpreti, tutti sembrano incerti, a cominciare dall’improbabile Lohengrin di Peter Seiffert. Ma né l’Elsa di Petra-Maria Schnitzer, né il Telramund di Hartmut Welker e la Ortrud di Linda Watson, escono da una piatta pratica di convenzione. Un Lohengrin da dimenticare, che piace moltissimo al pubblico, forse perché si colloca a metà strada tra un Excalibur hollywoodiano e Incontri ravvicinati. Wagner, però, è altrove.

Robert Dean Smith, un Tristan aisé, et Nina Stemme, une Isolde qui allie beauté vocale et force dramatique, sont les héros d'une production fort laide qui n'a pas su choisir entre dérision et empathie mais a le mérite de faire réfléchir. (Photo Jochen Quast/Bayreuther Festspiele GmbH.)

L'ouverture du Festival de Bayreuth serait presque un événement populaire, avec ses badauds qui se massent pour voir passer les personnalités. L'occasion de vérifier que l'ancien président de la République Richard von Weizsäcker est plus populaire que ses trois successeurs réunis, mais que tous sont battus à l'applaudimètre par le présentateur de variétés Thomas Gottschalk, sorte de Christophe Dechavanne allemand.

Première très politique, aussi, les photographes guettant la peut-être future chancelière Angela Merkel, à cela près que la leader chrétien-démocrate, amateur d'opéra, n'a pas attendu d'être candidate aux élections pour fréquenter Bayreuth. Une fois le cirque médiatique calmé, on a pu se concentrer sur l'événement artistique : la nouvelle production de Tristan et Isolde confiée à Christoph Marthaler. Sacré défi pour celui-ci, qui se confrontait à la fois au souvenir du dernier Tristan de Bayreuth, celui, captivant, de Heiner Müller, et à ceux qui ont fait de 2005 l'année de tous les Tristan : Olivier Py à Genève, Peter Sellars et Bill Viola à Paris, tous deux prix de la critique.

Or il faut bien se l'avouer : ce n'est pas à Bayreuth que l'on a vu le meilleur Tristan de la saison. Le metteur en scène est bien trop talentueux pour que l'on puisse parler de ratage, mais entre un début prometteur et une fin émouvante, c'est la frustration qui l'emporte. Marthaler craint le mythe et la métaphysique ? Ses amants seront des héros de roman-photo ou de comédie musicale, dont le processus de maturation a des conséquences tragiques. Le premier acte se déroule dans la terne salle commune d'une pension au mobilier XIX^e sentant la naphtaline : une Isolde très Delphine Seyrig effraye par ses crises de nerfs une Bran gäne coincée dans sa jupe écossaise et son gilet bordeaux, tandis que Tristan, en blazer bleu à écusson, ressemble à un étudiant immature. Seuls des projecteurs au néon déploient un ballet d'éclairages blafards ou cliniques, anticipant sur une symbolique de l'extinction qui dominera toute la production.

A l'acte II, Isolde et Brangäne rappellent les Demoiselles de Rochefort. Le décor déprimant d'Anna Viebrock reprend la même structure en fer à cheval, mais vide : un papier peint jaune est venu recouvrir en partie les murs, le parquet évoque une piste de danse où l'on verrait bien Isolde, redevenue adolescente depuis qu'elle a bu le philtre, danser le jerk avec son cavalier. Pour éteindre la fameuse torche, elle joue avec les interrupteurs (toujours nos néons) : surpris par un roi Marke étriqué dans son pardessus gris, ces nouveaux Tony et Maria de West Side Story fuient dans la folie, à l'issue d'un duo d'amour où ils sont restés paralysés, incapables de communiquer. On se demande si Marthaler croit vraiment à ses personnages : a-t-il voulu les ridiculiser ou nous les rendre proches ? Le désenchantement de l'acte III lui convient nettement mieux.

Nous voici dans un hôpital insalubre (à chaque acte, un nouveau pan de mur fait remonter d'un étage le décor de l'acte précédent, comme des couches géologiques). Kurwenal est devenu un vieillard, Tristan blessé est alité au milieu de la pièce nue, nos néons transformés en anneaux lumineux ne s'éclairent plus que sporadiquement. Les amants sont seuls : les autres personnages bougent au ralenti lorsque l'action s'accélère, et n'ont plus qu'à se tourner face au mur pour laisser Isolde s'étendre sur le lit de douleur que Tristan n'a quitté que pour mourir. Enfin du vrai théâtre, pour clore une production fort laide, qui n'a pas su ou pas voulu choisir entre dérision et empathie mais a le mérite de faire réfléchir.

Avec Eiji Oue, c'était la première fois qu'un Asiatique dirigeait à Bayreuth : erreur de casting, tant le Japonais, trop symphonique, s'est montré plat et prosaïque, sa direction à courte vue parvenant même à rendre la partition banale ! Quelques grands moments vocaux, en revanche. Petra Lang est une Brangäne impressionnante, mais qui flirte de plus en plus avec le soprano dramatique (à quand Isolde ?). Si l'on a pris son parti d'entendre la voix d'Andreas Schmidt en lambeaux, on se réjouit de voir maintenant reconnu que le Coréen Kwangchoul Youn est l'une des plus belles basses du moment. Robert Dean Smith est un Tristan aisé, à la voix inhabituellement haute et claire, sans fondement barytonnant, ce qui nuit à son assise mais accentue son rayonnement. Quant à Nina Stemme, devenue depuis deux ans indispensable sur la scène lyrique internationale, son Isolde, même un peu plus forcée qu'à Glyndebourne en 2003, fascine par sa capacité à allier beauté vocale et force dramatique, tout en colorant sa voix en fonction du mot. Adoptée par le public wagnérien, elle a été accueillie par un véritable tremblement de terre au rideau final, tandis que Marthaler affrontait courageusement un océan de mécontentement, qui est certes plus la règle que l'exception à Bayreuth quand le metteur en scène vient saluer.

Jusqu'au 28 août. www.bayreuther-festspiele.de

Teesalon und Kellergruft

Auftakt in Bayreuth: Christoph Marthaler beleuchtet Wagners größte Liebesgeschichte

Der Auftakt der 94. Bayreuther Festspiele schloß mit Ovationen für die Sänger und lautstarkem Protest gegen das Regieteam. Christoph Marthaler hatte mit seiner Bühnenbildnerin Anna Viebrock "Tristan und Isolde" auf die Bühne gebracht.

Der erste Vorspiel-Ton - er steht einfach nur da. Dann hier ein Tristan-Akkord, da ein Tristan-Akkord. Plitsch, platsch. Aber kein Sehnen, kein Seufzen, kein Sühnen. Keine vibrierend verschmolzene, nach Auflösung gierende Chromatik, keine Hitze, keine Emotion. Nur Dirigieren, ohne jede Interpretation. Das Debüt des Japaners Eji Oue mit "Tristan und Isolde" in Bayreuth ist ein kompletter Reinfall. Auch szenisch muß man bis zum dritten Akt warten, ehe endlich Spannung entsteht, eine Regiesicht zu leben beginnt.

Nun war "Tristan und Isolde" hier in den letzten Jahrzehnten gut bedient: mit Jean-Pierre Ponnelles um einen zauberhaften Märchenbaum kreiselnder Inszenierung und mit Heiner Müllers in intensiv leuchtendes Licht getauchter Liebesverweigerung. Insofern reiht sich das untrennbare Interpretenduo dieser Neuinszenierung, Christoph Marthaler und Anna Viebrock, in eine gute Riege ein. Beiden waren in Frankfurt und Salzburg intelligente, mindestens überraschende Operninszenierungen geglückt. Doch "Tristan und Isolde", wo eigentlich alles schon transzendent entrückt ist, die größte Liebesgeschichte der Opernwelt, die längst in ein "Wunderreich der Nacht" abgetaucht ist - da scheint das Markenzeichen von Marthaler/Viebrock, die Ästhetik des prosaisch Somnambulen, eigentlich viel zu naheliegend.

Trotzdem erfüllen beide sie akribisch. Tristan und Isolde, das sind zwei verklemmte Spießer, die kaum aufeinander zuzugehen wagen, aus ihrer Kleiderhaut nicht raus können, sich eckig umkreisen, denen diese entfesselte Liebesnot Todespein bereitet. Mögen die Bilder in Wagners Libretto immer mystischer werden, mag die Partitur - wenn auch nicht in der aktuellen Auslegung - von Glühen und Hysterie künden, auf der Bayreuther Bühne herrscht unbarmherzig grauer Alltag, in dem emotionsarme Individuen steif voreinander stehen und durch sich hindurchsehen. Das übliche Marthaler-Personal bei seinen üblichen Verrichtungen.

Für Irritationen sorgt immerhin Anna Viebrock. Schon nach dem ersten Akkord öffnet sich der Vorhang, wie einst bei "Raumschiff Orion" schweben runde Neonröhren als Fliegende Untertassen an der nicht vorhandenen Decke. Darunter eine Empore und ein trister, kahler Raum mit gedrungen braunen Säulen, kleinen Luken und Fischgrätenparkett. Zwischen grüngemusterten Ohrensesseln, Armstühlen und Klappsitzen werden im Dämmer der junge Seemann (forsch: Clemens Bieber) und die beruhigende Brangäne (Petra Lang, leider immer gellender werdend) und die wütende Isolde Nina Stemmes sichtbar. Die wirft Stühle um, stellt sie wieder auf, läßt sich ihr Brautkleid aus einem Pappkarton vorhalten. Tristan (Robert Dean Smith) erscheint durch eine gebeizte Holztür als gescheitelter Collegeboy mit kornblumenblauem Clubsacko und gestreifter Krawatte, sein Freund Kurvenal (splissig, verbellt und jenseits seines Zenits: Andreas Schmidt) in einer Art Kilt. Kein Marke erscheint, als das Schiff mit der Königsbraut in Cornwall anlegt. Nur ein Eisenträger schiebt sich in den Saal.

Im zweiten Akt sind die Neonkreise ordnungsgemäß als Beleuchtungskörper befestigt, der Raum ist abgesunken; wir sehen jetzt auch noch die Wände des Erdgeschosses.

Zum Liebesduett harrt man parallel, nestelt an Handschuhen, verschämt am Jackett. Als höchstes der Gefühle legt er seinen Kopf in ihren Schoß. Schon sind sie wieder getrennt, pressen sich an Säulen. König Marke schaut dem mit dem Fernglas zu. Kwangschul Youn, in grauem Stasimantel mit Kim-Il-Sung-Brille und leider nur einer unduldsam schnarrigen Vokalfarbe, zieht seine Braut wieder an, zwingt sie neben sich. Tristan stößt den Königsleibwächter Melot (gut: Alexander Marco-Buhrmester) in jäher Temperamentsaufwallung zu Boden, wird dafür mit zwei Messerstichen niedergestreckt.

Im dritten Akt ist alles noch tiefer gesunken, der Bühnenausschnitt ist ganz aufgerissen: Tristans Krankenkeller. Der tolle, typgerecht geführte Robert Dean Smith liegt auf einem Krankenhausbett aus Sperrholz. Smith singt grundehrlich, auch die Leidensekstase erfaßt er, erfüllt sie aber - noch - nicht. Er ist endlich wieder einmal ein Bayreuther Tristan, der die Rolle mit kleiner, aber leichter Höhe singt, nicht nur schreit.

Ein Beckett-Endspiel. In der Agonie des Titelhelden verfängt Marthalers Konzept endlich, dem zwei Akte lang auch so schmerzlich der klanglich intensive Gegenpart zum unbeweglichen Liebesduell fehlte. Tristan stirbt vor seinem Lager, die anderen wenden sich ab, stehen leblos an der Wand. Isoldes Stunde schlägt. Nina Stemme, jetzt in Hosen und Freizeitjacke, schaut nur kurz auf den leblosen Körper, legt sich in das von Kurwenal aufgeschüttelte Bett, zieht die Decke über den Kopf.

Vorher aber hat sie noch den Liebestod durchlebt und durchsungen. Wie die ganze andere Partie auch. Eine Wonne, dieser dunkle, leuchtende, schlanke und doch füllige Sopran, diese mädchenhafte Erscheinung, die gleichzeitig reife Frau ist, wunderbar ausgeglichen singt. Eine ideale Isolde, intensiv, glückhaft, natürlich, souverän. Zusammen mit Smith der grandiose Lichtblick dieses ansonsten enttäuschenden Auftakts.

Was die Stühle angeht, ist die Inszenierung umwerfend

Im übrigen wollen wir von Interpretation lieber nicht sprechen: Christoph Marthaler und Eiji Oue eröffnen mit „Tristan und Isolde“ die Bayreuther Festspiele

Während des Vorspiels öffnet sich bereits der Vorhang. Dunkles Licht, das langsam heller wird. Man erblickt einen Gesellschaftsraum mit vielen Stühlen, Sesseln und zwei langen, geschwungenen Sofas. Hinten erscheinen hinter Scheiben Figuren. Eine Tür befindet sich in der Mitte. Dann kommt Leben in den Saal, der offensichtlich im oberen Deck eines alten Ozeandampfers liegt. Hoch oben jedenfalls suggerieren viele kleine bewegliche Lampen Sternenhimmel und gleitende Fahrt. Aus den Sesseln erheben sich Isolde und Brangäne.

„Wer wagt mich zu höhnen?“ fragt Isolde schneidend – seit Birgit Nilssons Abgang von der Bühne vernimmt man diese Kampfansage an die Männerwelt nur mehr als undeutliches Singgurgeln, wie auch jetzt wieder bei Nina Stemme. Isolde und Brangäne, die von Tristan und Kurwenal gen König Markes Land geleitet werden, wirken depressiv. Isolde tobt sich, während sie zunehmend in Rage gerät, an den Stühlen aus. Brangäne (Petra Lang, auch sehr laut und undeutlich in der Artikulation) richtet die umgeworfenen Möbel brav wieder auf. Regisseur Christoph Marthaler liebt solche minimalistischen Requisitenspiele, um eine bestimmte Atmosphäre zu bezeichnen. Als Kurwenal (im Schottenkostüm Andreas Schmidt) erscheint, nimmt dieser auf zwei oder drei Stühlen Sitzproben, besteigt bra-marbasierend einen weiteren und wirft den nächsten ebenfalls um. Marthaler beginnt, Tristan und Isolde seinen Inszenierungsmustern zu unterwerfen.

Anders geht es bei der Musik zu. Bayreuth-Neuling Eiji Oue dreht nach einem spannungslos musizierten Vorspiel alsbald mächtig auf. Es lärmt gewaltig aus dem mystischen Abgrund, die Sängerinnen singschreien mit vollen Lungen dagegen an, man versteht kaum ein Wort, was doch gerade im ersten Akt bei der Darlegung der zurückliegenden Geschehnisse wichtig wäre. Eiji Oue übersieht auch in der Folgezeit die symphonische Grundstruktur des Werkes: Die Singstimmen wachsen gleichsam wie obligate Stimmen aus dem orchestralen Geschehen hervor, bleiben stets eng mit diesem verbunden, in einer vokalen und instrumentalen Klangeinheit. Bei Oue überbrüllt das Orchester entweder die Stimmen, oder der Orchesterklang wird zur Geräuschkulisse herabgesäuselt, wie in den lyrischen Passagen des nächtlichen Aktes. Bei den dramatischen Ausbrüchen im dritten Akt hat man fast den Eindruck, die „Tristan“-Komposition stamme von Tschaikowsky: Man hört eher neurasthenische Sequenzierungen denn präzise konturierte Klangexpansionen.

Auf diese Weise geraten nicht nur die Sänger oft in Bedrängnis und müssen sich deshalb in forciertes Lautsingen retten. Robert Dean Smith singt und agiert den waidwunden Helden auf eher konventionelle Manier. Die musikalische Darstellung, wenn man es denn so nennen will, gerät auch in einen seltsamen bis komischen Kontrast zur Inszenierung von Christoph Marthaler und seiner Ausstatterin Anna Viebrock. Was den beiden Inszenatoren seinerzeit in ihrer Inszenierung von Debussys „Pelléas et Mélisande“ in Frankfurt so genialisch gelungen ist – die symbolistische Märchenfabel in ein Psychogramm des Fin de siècle und dessen todmüden Bürgertums zu überführen –, stieß hier schon von der Musik her auf Schwierigkeiten: Debussys komponierte Implosionen und Wagners nach außen drängende Emotionalität sind zwei konträre Phänomene, die sich aber mit einer klaren Konzeption durchaus aufeinander zubewegen können. Debussys Pelléas-Musik besitzt auch expansive gestische Merkmale, die vor allem jäh und gefährlich aufblitze, während Wagners „Tristan“-Musik auch nach innen gewandte Klangimaginationen aufweist.

Wenn Marthaler und Viebrock also ein Dirigent zur Seite gestanden hätte, der verstanden hätte, die melancholische Innenschau von Szene und Figuren musikalisch mitzureflektieren, dann würde die Aufführung vielleicht einen weniger disparaten Eindruck hinterlassen haben. So aber hing die Inszenierung, bedrängt von einer konfusen musikalischen Begleitung – das Wort „Interpretation“ möchte ich in diesem Zusammenhang vermeiden –, gleichsam oft hilflos in der Luft. Die Darstellung von Einsamkeit, Verlorenheit, Verletzung von Gefühlen, zerstörten Beziehungen, also auch sehr heutigen Erscheinungen des menschlichen Lebens, verlor sich immer mehr in komische Einfälle und grotesk wirkende Albernheiten. Marthalers Melancholie, die Shakespeares Komödien sehr nahesteht, verschwand in der Weite der Bühnenräume und mehr noch in den entfesselten Tonfluten.

So blieben nur noch Schemen von den Figuren, Schattenrisse, wie das Liebespaar vor der hinteren erleuchteten Tür des variierten Einheitsraumes. Später verharren Tristan und Isolde dann im leeren Raum auf zwei einsamen Sitzhockern im großen Duett, schreiten auch schon einmal, meistens auseinanderstrebend, durch den verlassenen Saal. Nina Stemmes Isolde und Robert Dean Smith als Tristan wirken in gelbem Jackenkleidchen und blauem Einreiher wie das Liebespaar von nebenan, und die alte Frage stellt sich wieder, wie wohl diese himmelstürmende Liebe aussehen würde, müßten die beiden morgens zur Arbeit gehen.

Marthalers Regiekunst mißachtet ihren dramaturgischen Faltenwurf. Alle und alles werden plötzlich klein, auch falsch. Melot ist zwar ein Verräter aus Eifersucht, aber sicher kein forstbeamteter Blockwart, wie ihn Alexander Marco-Buhrmester hier darstellt. Daß Kurwenal bei Andreas Schmidt körperlich und stimmlich zunehmend verfällt, könnte man sogar plausibel erklären: Mit dem Herrn stirbt auch der Diener, der allein in und durch seinen Herrn lebt. Der König Marke von Kwangchul Youn, im eleganten grauen Mantel, mit klarer Diktion und nicht immer geschmeidig-linear singend, blieb im Rahmen der Inszenierung eine etwas zu schmale Gestalt.

Am Ende, wenn der sterbende Tristan aus seinem gattergesicherten Siechenbett im schäbigen Souterrain mit den kaputten Lampen an den Stangen gekrochen ist, Isolde zu spät kommt, danach sich zwecks Liebestod (passabel gesungen) auf Tristans Krankenlager legt und sich die Bettdecke über den Kopf zieht, stehen die anderen Personen mit dem Gesicht zur Wand im Kreis um den Raum. Sie mögen es wohl nicht mehr mit ansehen. Eigentlich müßten sie sich auch noch die Ohren zuhalten. Wie heißt es im Kino? Klappe, aus! Hier müßte man noch ergänzend Lampen aus, stürmischen Beifall für die Sänger, weniger Zustimmung für den Dirigenten, der sogar den heiligen Bayreuther Bühnenboden mit einem Kuß bedenkt, und Buhgebrüll für das Inszenierungsduo hinzufügen.
            Gerhard Rohde

Frankfurter Allgemeine Zeitung vom 27.07.2005 Seite 33

Tristan vor dem Krankenbett - Buhh

Das Bild gefiel vielen nicht, doch die Stimme wurde gefeiert: Robert Dean Smith als Tristan. Foto: Bayreuther Festspiele

WAZ Bayreuth. Draußen huldigt das Volk wie stets den Promis beim Hügelauftrieb; von Merkel bis Gottschalk. Drinnen buht das Bayreuther Festspielpublikum das Regieteam Christoph Marthaler und Anna Viebrock später für seinen "Tristan" lauthals aus.

Der Schlingensief-Wirbel war dem Herrn des Hügels, war Wolfgang Wagner wohl doch zu arg. Diesmal lag bis zum Start Schweigen über Bayreuth. Und man spürte bei der Eröffnungspremiere geradezu, wie das fein gewandete Publikum mit dem Panoptikum Marthalers und seiner kongenialen Ausstatterin Anna Viebrock immer weniger anfangen konnte.

Der Schweizer Theatermacher, der bei der Ruhr Triennale mit der "Schönen Müllerin" Spuren hinterließ, bleibt auf den ersten Blick in seiner Deutung des Liebesdramas, das Richard Wagner bewusst schlicht "Handlung" nannte, eher unspektakulär.

Tristan und Isolde - verstrickt durch verzweifelte Todessehnsucht, die zum Liebeswahn wird - bewegen sich in Anna Viebrocks minimalistisch ausgestattetem Einheitsraum zwischen den Zeiten. Und vieles erschließt sich nicht wirklich. Warum das Outfit der 60er Jahre? Warten Isolde und ihre Begleiterin Brangäne auf Elvis? Aber man kennt Marthalers Figuren, die dadurch groß werden, dass der Regisseur sie klein zeichnet.

Zugegeben: Da ist vieles sehr statisch in den ersten beiden Aufzügen, da wächst die Liebe, die ein Verrat an König Marke ist, aus der Distanz. Klinisch kühl entwirft Marthaler die zentrale Begegnung der Verstrickten. Posen signalisieren Hilflosigkeit. Isolde blickt zum Lampenhimmel, wo im zweiten Aufzug drohend ein M flackert. Das steht für Marke, nicht für Merkel.

Schaut man genau hin, entdeckt man Entwicklungen. Der Raum hebt sich von Aufzug zu Aufzug. Gewesenes bleibt erhalten im ursprünglichen Schiffsbauch. Marthaler und Viebrock entwickeln Bewusstseinsschichten, so dass zum Schluss, wenn sich alles auflöst, die Erinnerungen wach bleiben. Die Lebensbegleiter des Paares wenden sich ab und schauen auf die Wand: Verloren ist alles an Beziehungen. Für jeden. Tristan liegt zunächst im Krankenhausbett und wälzt sich heraus, Isolde legt sich hinein und zieht beim Liebestod die Decke über den Kopf. Da ist Marthaler gar nicht so weit weg von Heiner Müller, der den letzten Bayreuther "Tristan" als ein Endzeit-Stück im Geiste Becketts ausleuchtete.

Die Inszenierung hat starke Momente - wenn Marke nach dem Ehebruch Isolde wie eine Marionette greift und sie im Grunde da schon stirbt. Sie hat auch Schwächen. Am Pult wird sie betreut vom Japaner Eiji Oue, der das Festspielorchester oft zügelt, dafür Filigranes entdeckt, was etwa den Holzbläsersatz betrifft. Auch er dreht auf im Finale. Da glühen die Streicher, da wird unerfüllte Sehnsucht tönend greifbar. Oue wird sich gewiss noch mehr profilieren. Schon jetzt küsste er den Bühnenboden. Na ja.

Eine so fulminante, so intensive Isolde habe ich lange nicht gehört: Nina Stemme, die auch noch gut ausschaut, hat ungeheure Reserven, staunenswerte Aufschwünge und viele Farben. Was ihr bei aller Leuchtkraft fehlt, ist ein Mehr an Textdeutlichkeit. Robert Dean Smith teilt sich den Tristan geschickt ein, wirkt zu Beginn noch blass, wirft sich dann im dritten Aufzug schonungslos in die Leiden Tristans. Ovationen für das neue Traumpaar.

Petra Langs imposante Brangäne ist im Timbre gar nicht so weit entfernt von Nina Stemme. Andreas Schmidts Kurwenal, im Kilt, bleibt stimmlich leider stumpf, während Kwangchul Youns König Marke, den Marthaler mit Mantel und Handschuhen spießig korrekt zeichnet, eine vokale Autorität ist. Und Alexander Marco-Buhrmesters Melot, der Tristan das Messer in den Rücken rammt, ist als Jägersbursch ein typisches Geschöpf Marthalers. Gebrochen, gefährlich. Kleiner Mann, im Hinterhältigen groß.

Als die Buhs auf das Regieteam niederprasselten, blickten Christoph Marthaler und Anna Viebrock irgendwie wissend ins Publikum. Dieser "Tristan" kommt nicht aus mythischer Ferne in Erhabenheit zu uns. Er kommt aus dem Alltag. Auch dort finden Dramen statt. In der Tat.

'Tristan und Isolde' in Bayreuth

Buhrufe für Regisseur Christoph Marthaler, Ovationen für Dirigent Eiji Oue bei "Tristan und Isolde" in Bayreuth.

Wenn Christoph Marthaler sich der Opernregie widmet, dann wissen wir eigentlich immer schon vorher, wo die Reise hingeht - und erst recht, wenn die Ausstatterin Anna Viebrock mit von der Partie ist. Unvorstellbar, dass die Sänger keine abgewetzte Kleidung tragen.
Unmöglich, dass wir uns auf der Bühne nicht mit irgendwelchen spießigen Räumen aus den Sechziger- und Siebzigerjahren konfrontiert finden. Ebenso undenkbar, dass die Haupt- und Nebenfiguren einfach nur spielen, vielleicht gar eine Geschichte erzählen.
Auf der Bühne des Bayreuther Festspielhauses ertönen die ersten Takte des "Tristan"-Vorspiels. Als der Vorhang sich hebt, sehen wir zwei Jammergestalten in einem schiffförmigen Oval. Holzbretter umgeben diesen Raum, der mit abgeschabtem Mobiliar verstellt ist. Als das erste Mal der Name Tristan fällt, steht eine schlecht gekleidete junge Dame auf und wirft ein paar Stühle um. Wenig später kommt ein Bote herein und gibt merkwürdige Morsezeichen.
Szenenwechsel: Der Schiffsraum hängt nun an der Decke. Wo wir nun sind, kann man nicht sagen. Ein greller hellgelber Raum beherbergt das Zusammentreffen der Liebenden - wenn es zu intim wird, dann holt der biedere Mann, den wir nur mühsam als Tristan identifizieren, ein Taschentuch heraus, um sich zu schneuzen.
Letzter Szenenwechsel: ein schäbiger Keller. Der zweite Raum hängt nun auch an der Decke. Tristan in einem Krankenbett. Stöhnend. Berichtend von todesähnlichem Schlaf. Als er von Isoldes Kommen hört, richtet er sich ein letztes Mal auf und bricht vor dem Bett zusammen. Ohne Tristan kann Isolde nicht leben, sie geht: ins Bett, zieht sich ein Laken über den Kopf - mild und leise.
Bevor es zu diesem Finale kommt, passiert allerdings noch einiges: Man geht langsam im Kreis, schaltet sehr meditativ das Licht ein und aus, fällt plötzlich um oder steht einfach an der Rampe herum. War das alles? Ja. War das eine Inszenierung? Nicht wirklich. Nur Räume, eng und weit zugleich, darin keine Figuren, lediglich Staffage.
Und dann die andere Seite: Wagners Musik leuchtet unter dem furiosen Dirigat Eiji Oues, transzendiert Marthalers Nicht-Räume. Bei den Sänger-Darstellern ist es vor allem Nina Stemme (Isolde), die mit strahlend fließender Wärme den Raum öffnet.
Als Tristan furios Robert Dean Smith und auch Andreas Schmidt (Kurwenal) übersteigt wunderbar leicht Marthalers Regie-Korsett mit fein ausgeformten Bögen und kraftvollem Timbre. Würdevoll Kwangqchul Youn als Marke, ausgezeichnet Alexander Marco-Buhrmester (Melot). Und sehr solide die Brangäne der Petra Lang.
Eines hat der Bayreuther Eröffnungsabend fulminant bewiesen: Wenn ein Werk stark genug ist und die Sänger-Darsteller es ebenso sind, überlebt es das Desinteresse oder den Zerstörungswahn eines Regisseurs.

Bayreuth: Sänger bejubelt, Regie ausgebuht

Auf dem "Grünen Hügel" beginnen die Festspiele

Bayreuther Festspielhaus auf dem Grünen Hügel

Robert Dean Smith ist Tristan, Nina Stemme Isolde

Nina Stemme als Isolde und Robert Dean Smith als Tristan im Festspielhaus Bayreuth. (Foto: Bayreuther Festspiele GmbH/Jochen Quast)

Un Japonais en smoking déguste une saucisse, devant une fanfare qui joue du Abba. Trois Françaises en robe longue pestent contre la mise en scène, en butinant une glace au pavot. Un vieil homme emmène son petit-fils poser religieusement un os sur la tombe d'un chien mort il y a plus d'un siècle. Des spectateurs quittent la représentation sans applaudir, comme après la messe. L'affaire est entendue : à Bayreuth, tout est rite...

Les musulmans ont La Mecque, les wagnériens, Bayreuth. Chaque année depuis 1876, les amateurs de Richard Wagner (1813-1883) se rendent en pèlerinage dans cette bourgade franconienne de 74 000 habitants juchée au nord de la Bavière, non loin de la frontière tchèque. Grâce à la folle générosité de Louis II de Bavière, le musicien y fit construire son Festspielhaus, un opéra uniquement destiné à ses compositions. Et cet été, du 25 juillet au 28 août, des wagnériens ayant parfois attendu dix ans pour avoir des billets entendront Lohengrin, le Vaisseau fantôme, Tannhäuser, Parsifal dirigés par Boulez et une nouvelle production de Tristan et Isolde.

Car ici, Wagner est partout...

De nombreuses plaques de rue rappellent la vie et l'oeuvre du maître des lieux : Richard-Wagner-Strasse, Cosima-Wagner-Strasse (sa femme), Tristanstrasse, Parsifalstrasse... L'ancienne maison du compositeur, la villa Wahnfried, réunit son musée, ses archives et sa tombe. Quant au Festival, il est encore dirigé par le petit-fils de Richard, Wolfgang Wagner (86 ans, bon pied, bel oeil), dont la dernière fille, Katharina (27 ans et déjà Walkyrie), est pressentie pour prendre sa succession. Toutefois, Bayreuth existe sans Wagner.

C'est une ville étudiante et l'une des plus grosses administrations de la Bavière. Moins connu: ici se niche le siège européen des usines de cigarettes BAT (British American Tobacco plc), qui fabriquent les... Gitanes. Enfin, Bayreuth est la capitale de la bière Maisel, très populaire en Allemagne.

Entre deux opéras, on peut très bien aller prendre des bains de boue aux thermes, goûter des cocktails poivrés dans un bar gothique, visiter un musée sur la franc-maçonnerie ou une exposition sur les mammouths, boire des Bellini sur une terrasse fleurie, en dégustant une glace à la pâte d'amande.
Et ça, Wagner n'y est pour rien !

Livre d'or
Friedrich Nietzsche, Albert Uderzo, Herbert von Karajan, Piotr Tchaïkovski, Günter Grass, Richard Strauss, Michel Piccoli, Franz Liszt, Roland Barthes, Arturo Toscanini, Patricia Highsmith, Pierre Boulez, Louis Schweitzer, Thomas Mann, Anton Bruckner, Patrice Chéreau, Claude Debussy... Et des hordes de Français, principaux étrangers à Bayreuth.

Dress code
Les valises seront lourdes ! Jusqu'au déjeuner : shorts, polos, baskets et tenues de lin. Mais passé 15 heures ne seront tolérés au Festspielhaus que smokings et robes longues (à moins de passer pour un margoulin). Quant aux nuits, sitôt le soleil couché, elles sont très fraîches. Préférer le pyjama aux nuisettes.

Fautes de goût
Le premier blasphème est de dire à un Franconien qu'il est bavarois. Le second est de ne pas connaître son Wagner sur le bout des doigts (prendre dans sa valise le Wagner mode d'emploi, de Christian Merlin, L'Avant-Scène opéra).

Flambeur ou malin? Pour obtenir des places, il faut être :

Passage à l'acte